L'Angélus

Il est des présentations impossibles, où les mots manquent, où le bas blesse...

Dans un tas de fracas, Ely et Gaby se sont heurtés, les deux atomes en fusion. Un ange rôdait ça et là dans son univers interstéllaire, et au détour d'une constellation croisa l'Ely. Ils eurent tant de choses à partager, qu'ils se sont assis le temps d'une vie sur le bord d'une étoile...

A deux ou trois galaxies d'ici, les Alter-Ego prennaient possession de leur corps. Enfin ils apprivoisaient leur colère pour en faire une arme bien acérée, une puissance scripturale : Les Mots.

Qu'ils plaisent, dérangent, écoeurent, ils sont l'essence. Le moteur de l'ange Gabryèl... Décadent, indescent. Cet autre qui me compose et me distingue. Qui est-il ?

Perdu aux confins de la mémoire il est fragile. Un être rare, plus précieux que le divin. Et même si les prophètes ne foulent la Terre qu'une fois tous les 3000 ans, il n'est pas de leur trempe. Il est ce qui vous rend vous même. Il vous aime.

Ah ! Ces pauvres gens qui ne se retrouvent pas en l'angélus, les bienséants sont emmerdants...  "ce qui est différent est outrageant!".

Cette force est un trésor qu'on lui envie tous. Il nous inspire, nous soigne, nous enjoue. Et quand on rentre après avoir gravité nos mornes sphères près de son satellite, la création est là au fond de vous, prête à jaillir. Il est muse ou égérie, je ne sais laquelle. De toute, il est mon encre, mon spleen... La recherche en soi de ce qui est poète.